La Mort Du Sans Domicile Fixe

l ne voulait pas voir, il ne regardait pas.
Les yeux vers son trottoir il était assis là,
Les passants habités de rêve et de grisaille
Passaient d'un pas pressé, perdus dans la pagaille.

Depuis le petit jour, depuis potron-minet,
Il était là, toujours à sa place fixé.
Les passants repassaient mais n'avaient pas le temps,
Mettre moins de minute mais miteusement.

Le soir était bien froid dans sa nuit qui tombait.
Lui, tout vêtu de gris du noir qui l'habitait,
Il ne respirait plus. Mais le peuple aveuglé,
Par pause, palpitant, partageait le pavé.

Votre vide vécu vraies villes vivifiantes,
Rarement rêvassé raids aux rues rassurantes,
Je ne l'ai pas voulu et pourtant je le vis.
La mort est parmi nous dans la vie que l'on vit.